lista de compras

2011-02-08T17:11:00.000Z

Olho para isto de vez em quando só para ir ao único blogue que agora gosto e ler de uma penada os posts de três ou quatro meses seguidos. Cansei-me de escrever num blogue, estou farta de bloguers e não gosto de ler no computador. Mas ultimamente dá-me vontade de iniciar sessão. Ai que não escrevo há tanto tempo e que eu gosto tanto e às vezes até saem umas coisas de jeito e se puser no facebook até é capaz de vir alguém comentar, deixar um elogio, qualquer coisa que me faça bem ao ego. E nessa altura penso se calhar devia mesmo escrever mais e todos os dias leio o Hugo e ele faz aquilo tão bem e pequenino como deve ser para quem compra um jornal todas as manhãs. Diz coisas bonitas de Lisboa e fala muito de mulheres. Eu gosto.
A verdade é que não vou à psi há muito tempo e ao cinema também não. Estou em pousio com os livros porque não me consigo decidir qual é que vou ler agora e o biggest loser acaba tarde e por isso aquele do Amis que é gordo e está em inglês não consegue sobreviver ao meu sono. Também comecei a fazer desporto, o que não ajuda em nada à escrita. Uma pessoa sente-se mais saudável e isso para mim não é muito bom. Além de que tira tempo.
Depois, bom, depois penso na Primavera que está aí a chegar e queria muito ficar mais contente e corada e com as sardas a notar-se na cara. Ir às esplanadas e deitar conversa fora com sumos de abacaxi com hortelã e quilos de queijo mozzarela em saladas com azeitonas.
Vi no outro dia a Cameron Diaz e o Ashton Kutchner aos beijos e foi bom apesar de ser um domingo de frio. É por isso que não vou pagar bilhete para o Biutiful, fodasse.

E dias em que as músicas são a nossa vida

2010-04-13T16:10:00.001+01:00

Há dias em que vivemos noutro planeta

2010-04-09T17:08:00.001+01:00

Dance, obviously

2010-04-07T20:25:00.001+01:00

Go away weekends

2010-04-04T23:54:00.002+01:00

listas. coisas.

2010-04-03T18:52:00.000+01:00

Alegrias, as não medidas
Peles, as não extorquidas.

Histórias, as ininteligíveis
Conselhos, os inexequíveis.

Solteiras, as jovens
Casadas, as que enganam os homens.

Orgasmos, os não síncronos
Ódios, os recíprocos.

Domicílios, os permanentes
Adeuses, os sub-ardentes.

Artes, as não rentáveis
Professores, os enterráveis.

Prazeres, os que exprimir se podem
Fins, os de segunda ordem.

Inimigos, os sensíveis
Amigos, os incorruptíveis.

Cores, o rubro
Meses, Outubro.

Elementos, o fogo
Deuses, o monstro.

Decadentes, os louvaminheiros
Mensagens, os mensageiros.

Vidas, as lúcidas
Mortes, as súbitas.

Preferências de Orge, Bertolt Brecht

Música de primavera

2010-03-29T19:59:00.002+01:00

Há dias em que me ponho a ler coisas

2010-03-29T14:21:00.002+01:00

http://ojardimassombrado.blogspot.com/2010/03/loss-and-magic.html

2010-03-27T19:15:00.001Z

Há dias em que dançamos no meio da sala

Always the ones that you least expect

2010-03-22T15:06:00.000Z

Repeat, on repeat

2010-03-12T12:15:00.000Z

"The concept is absurd. The idea that we can only be complete with another person is evil! Right?"

in Before Sunset, relembrado pela Luna

6 anos

2010-03-10T10:21:00.000Z

Gosta de: acordar cedo, deitar-se às onze da noite, dinossauros, ler tudo o que está escrito em cartazes, nas paredes e nos sinais de trânsito, homem aranha, Ben Ten, animais, música, cantar, lutas, correr, ver televisão, dormir acompanhado, ouvir histórias antes de adormecer, do Miguel, do Francisco, do António, do Nico, da Filipa e da Madalena, mousse de chocolate, bolo de chocolate, chocapic tirado do pacote, cinema, fazer tudo o que lhe apetece, comprar cromos, ter cadernetas de cromos, bakugans, Eurodisney, da avó, falar alto, sentar-se com as pernas cruzadas, sentar-se com as pernas para trás, roer as unhas, do Sporting.

Não gosta de: tomar banho, horários, que o apressem, que lhe dêem ordens, vegetais, água na cara, ficar sentado, não poder comprar cromos, cortar as unhas, dar beijos a quem não conhece, ter poucas visitas, fazer mal alguma coisa, saltar pedaços de histórias, que gozem com ele, ficar sozinho, pesadelos, gomas, rebuçados, chupa-chupas, pastilhas elásticas, bolos que não sejam de chocolate, sopa «com coisas», mentiras, promessas não cumpridas, cromos esgotados.

French Kiss

2010-03-01T11:47:00.001Z

Do minuto 04:00 aos 04:20...

«I've spent most of my adult life trying to protect myself from exactly this situation. And you can't do it. There's no home safe enough, there's no country nice enough, there's no relationtship secure enough. You're just setting yourself up for an even bigger fall and having an incredible boring time in the process.»

A minha amiga que me mandou isto diz que vai escrever uma tese sobre grandes frases em filmes de categoria duvidosa, daqueles que nos apanham aos domingos no sofá... e nos assaltam com pensamentos tão bons como este.

Sim, já lhe escrevi um mail e tudo...

2010-02-19T15:13:00.000Z

Tenho um amigo, que por acaso é o meu melhor amigo, que me diz algumas vezes – quando me vê muito eufórica – que eu não posso viver a vida como se estivesse dentro de um filme. Que não posso querer só sexo bom, só aventura, só sedução e bons jantares. Que tenho um problema com pessoas feias, isto é, que só gosto de pessoas bonitas e isso é triste e faz de mim uma canalha com uma idade mental bastante inferior aos meus - quase - quarenta anos.
O que ele me quer dizer é que eu tenho um problema com rotinas e amores (a chatice do amor é quando ele se prolonga e torna uma instituição de barbas brancas defendida pelos terapeutas familiares) e que a vida não pode ser a loucura que eu quero que seja sempre e para sempre. Os dois temos razão. Ainda hei-de acreditar no sexo bom entre velhinhos.

Mónica Marques

Se o meu peito diz coragem

2010-02-06T17:27:00.002Z

Carrossel dos esquisitos

2010-02-06T15:06:00.003Z

Sim, é isto

2010-01-31T13:55:00.000Z

"Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo". O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia serdesmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há,estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida,o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar.

O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio,não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende.

O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

Miguel Esteves Cardoso

2010-01-28T11:31:00.001Z

O ar que se respirava não era o mais saudável, mas pelo menos estava acompanhado. Dia e noite nunca se sentia sozinho naquela casa, uns míseros metros quadrados muito bem ventilados, com sol em dias de sol, e chuva em dias de chuva. No Verão fazia muito calor e no Inverno sempre frio. Quando amanhecia sentia a luz a entrar-lhe pelos olhos e mal caía a noite sentia-se iluminado aqui e além pelas luzes dos carros que passavam. Primeiro muitos a caminho de casa, depois menos, às tantas quase nenhum. Até que o sol voltava a nascer e a correria se iniciava.
Viveu naquela casa durante vinte anos. Fez uma cama pequena. Estava quase sempre em pé, naquela divisão que era quarto e sala. Atravessava para ir à casa de banho, apenas quando o sinal ficava verde para os peões. O sinal que ele podia partilhar com quem passava, eram muitos os convidados lá de casa, uma casa que ele sentia apenas dele.
Vivia num passeio junto a um semáforo. Tinhas longas barbas, comia quando havia o que comer, não falava com ninguém. Houve dias em que se esqueceu de como se chamava ou de quantos anos tinha. Contava os dias pelas luzes dos faróis que ora o encandeavam acesos, ora passavam por ele apagados. Contava as estações do ano pelo calor que fazia ou pelo frio que lhe enregelava os ossos. Contava a idade pelo tamanho dos pelos que lhe pendiam da cara e que foram mudando de cor. Por vezes passava mal. Detestava o amarelo intermitente.
Ela tinha um quarto, mas as noites passava-as na esquina da rua, onde amontoava caixas da telepizza. Todas de tamanho familiar. Algumas com restos, aquelas bordinhas mais queimadas que ninguém gosta de comer. Não lhes tocava, mesmo quando tinha alguma fome e nenhum cliente aparecia para lhe usar o corpo em troca de algum dinheiro. Por vezes quando se afastava, durante o dia, para trocar de roupa ou dormir um pouco, alguém fazia desaparecer as caixas. Isto nos dias em que ia directamente do carro dos homens que se diziam satisfeitos para o terceiro andar da Rua dos Anjos. Nos outros passava para ir buscar as caixas. Levava-as para o quarto, colocava-as numa pilha ao lado da cama. Tinha vinte e três. Chouriço e azeitonas, fiambre e ananás, frango e natas, tomate e cogumelos.
Deitava-se com o cheiro do cartão sujo de gordura e sonhava com uma mesa posta ou um sofá com gente, a partir fatias e a servir copos de coca cola. Às vezes tinha pesadelos. Detestava quando lhe trocavam os pedidos.

2010-01-25T21:01:00.000Z

Está sempre frio e uma nuvem paira no ar, ainda que esteja sol em Lisboa, ali gela e há vento. Os moinhos não têm velas, e por isso não giram. Ouve-se o barulho dos carros que passam velozes na autoestrada sempre à vista. À mão. Um caminho, um acelerador, um bilhete de volta para o mundo que corre. Muito depressa. Como corre o cão, preso por roubar e assassinar galinhas, agarrado a uma corrente com tamanho suficiente para que exercite as patas, mas que não o deixa fugir.
Cheguei num dia sem luz. As botas a bater na calçada anunciavam-me sempre que passava. Ainda que não percebesse, todos me olhavam e faziam perguntas para as quais não encontravam respostas. Soube depois que repararam na cor do meu casaco e na maneira de eu andar. Depois, quando nos sentámos à mesa e fumámos cigarros. Quando jogámos matraquilhos e dissemos asneiras. Mas naquele primeiro dia era uma intrusa.
Sentei-me longe do semi-círculo que fizeram com as cadeiras. E quando ele começou a falar já o microfone estava desligado. Chama-se Ernesto. Tem 43 anos. Usa óculos e um dos olhos é baço, não sei se vê bem como o outro castanho escuro. Não tem a certeza que ainda vá a tempo. Mas soube esperar depois de nove anos na prisão. Soube que tinha de esperar mais, que tinha de ter mais tempo. Soube-o naquele dia em que saiu da prisão e os carros o assustavam. De sobressalto em sobressalto pela rua fora quis parar mais um pouco. Quis conhecer-se fora das grades. Quis saber falar com os outros sem pensar quem tinha a faca atrás das costas. Quis ter regras e cumprir horários. Quis aprender ofícios novos. Quis esperar antes de se fazer à estrada.
Contou-me isto tudo, o Ernesto, o ex-traficante, o ex-toxicodependente, o ex-presidiário. O Ernesto. Doce, paciente, sorriso sincero, um pouco tímido. Disse-me no fim da entrevista que ia reparando na minha cara enquanto ele falava. Que eu lhe transmitia segurança, que tinha um sorriso franco e que via em mim uma pessoa estável.
O Ernesto puxou de um cigarro enquanto eu apanhava um lenço de papel no bolso do casaco para limpar as lágrimas. Ele quer ter uma namorada. Eu queria muito dar-lhe um abraço.

2010

2009-12-15T16:46:00.009Z

Também nos mentiram sobre o Natal, diz o rapaz que viaja e também já sofreu. Fugia de tudo com medo de estar sozinho, da mesma maneira que a outra ficava e ficava e ficava. Aquela que quando saltava da árvore dos cinco cantinhos nunca arranjava outra árvore para se agarrar. Ficava perdida e sozinha no meio e por isso às vezes deixava de arriscar. Quando arriscava porém, a sorte era sempre a mesma e lá ia ela agarrar-se à árvore cheia de raízes fortes e seguras. Uma árvore boa, que deu folhas, flores e de onde saiu uma outra, pequenina, que agora cresce. Uma árvore onde ela podia ter sombra em dias de sol e abrigo em dias de chuva. Que ela sempre abraçou com amor.
Atirou-se para o abismo e nunca mais a viu, à árvore a quem outra agora se agarrou, é assim o jogo.

Caiu, caiu, caiu, caiu e continua a cair.

Mas está a chegar a hora de aprender a planar. A voar. Ainda que por agora trema de medo das alturas e da queda.

Não espera um pára-quedas nem um colchão lá no fundo. Espera apenas nunca mais ter medo do salto.

Venha a década.

2009-12-13T19:22:00.001Z

...

2009-12-07T00:16:00.000Z

ainda que debaixo da chuva e do frio, ainda que não saibamos onde nos leva a estrada, ter-nos-emos sempre. sempre.

2009-12-04T17:16:00.001Z

Vou fazer uma árvore de Natal. Na nossa casa onde entrava o sol e onde o filho brinca desarrumado. Vou montar o pinheiro comprado num ano de felicidade qualquer, um dos 15, ou 12, ou 13, não sei ao certo quantos são. Quantos foram. Hoje vou entrar na porta com ele pela mão e vamos procurar o livro dos brinquedos para completar a carta ao Pai Natal. E vou ter de pôr um brilho qualquer nos meus olhos que só se embaciam. Vou pegar nos anjos e pedir que me alumiem, vou colocar as prendinhas e fazer desejos. Tenho de pôr as luzes também, acendê-las, mudar o botão para o modo intensidade flutuante. Mais tarde, quando ele já estiver a dormir, quente, depois de lhe ler uma história - tem sido aquela em que ele marca dois golos pelo Sporting - volto à sala vazia. As luzes vão-me lembrar tudo aquilo que já não existe. Tudo aquilo que já não me pertence. A fotografia permanece lá em cima. A preto e branco. Vou olhar para ela com os olhos molhados, e imaginar natais passados. Aqueles em que fomos felizes os três.

Ninguém inventa nada

2009-12-03T20:33:00.002Z

Dos cromossomas

2009-11-30T02:45:00.000Z

Não foi só ter entrevistado o Futre durante cinco horas, ou de ter passado uma hora e meia em cima do autocarro do Benfica campeão sendo que por breves instantes consegui deixar o Simão Sabrosa a espumar, o que muito me alegrou, não foi por ter de ter travado conversa com o Cristiano Ronaldo ou de ter conhecido vinte amigos do Scolari, todos interessados em churrascos, arroz, feijão e erva mate. Não foi pelos joelhos esfolados e pela porrada que dei em alguns vizinhos na infância. Acho que não foi por nada disso que às vezes posso parecer um gajo nisto das coisas dos amores e das conquistas e das conversas e das camas. E daí, talvez tenha sido. Um dia desenvolvo.

Post Secret

2009-11-12T23:58:00.000Z

Vejo sempre pessoas a chorar dentro dos carros. Penso sempre que nunca me vêem a mim.

Tempo

2009-11-10T13:49:00.000Z

Nunca quis chegar cedo de mais. E quando deu por ele no meio do Inverno, sozinho, e com a casa pela metade não percebeu se queria partir o resto das estantes, queimar os livros, riscar os discos, rasgar as cartas, partir os quadros, dobrar os talheres, furar as paredes, escortanhar os sofás, cortar as goelas de alguém que não conhece mas que quer ver morto.
Nunca quis chegar a tempo. A tempo de apertar um parafuso, cheirar as páginas dos poemas, encostá-la a uma parede, romper pela vida dentro como se o dia terminasse ali. A tempo de pendurar um vestido, fechar o perfume que ficou tombado em cima do armário da casa de banho a cheirar a molhado de um corpo que se deixou a pingar pelo chão.
Nunca quis chegar tarde.

2009-10-24T01:42:00.003+01:00

Aqui em casa há uma lareira acesa que a esta hora já não tem chama mas ainda dá calor. Um calor estranho, este, que traz à memória tantos momentos passados, agora que o Natal se aproxima e as recordações nos aquecem e nos deixam tão longe de tantas coisas que sempre demos por certas e por boas e que aconchegam o coração. Tantas coisas se passaram aqui nesta divisão da casa onde agora fumo cigarros atrás de cigarros sabendo que não o posso fazer. Como tantas outras coisas que fiz sabendo que não devia. Mas que me mantiveram viva, que me levaram para outros caminhos, tão assustadores quanto cheios de desejos e emoções e peles eriçadas e medo. Muito medo. Sei bem que de cada vez que olhar para esta lareira a chama me vai dizer que era tão bom o que havia debaixo das cinzas, que era tão sereno e reconfortantemente familiar o que me fazia correr atrás dos dias sem sobressaltos. E a minha avó sempre me avisou para eu não brincar com o lume. O que ela não percebeu é que eu nunca consegui resistir à cor intensa das brasas. Ainda que me queimasse.

a way of blinking

2009-10-24T01:37:00.002+01:00

«People have a way of blinking and missing the moment, that moment that could have changed everything»

Para me esquecer que dia é hoje

2009-10-22T12:34:00.001+01:00

Repost a caminho de casa

2009-10-21T00:45:00.001+01:00

E então desligo o rádio e abro o vidro. Há o rio e os mergulhos, sandálias de plástico, minas de água e grutas, a geada a caminho da escola, o muro do jardim, a BMX com suspensão, neve em Fevereiro, pão com queijo e marmelada, beijos de língua atrás do pavilhão, apanhar amoras, correr até ao moinho, o colo da minha mãe, legos, caprisones de maçã, as mãos da minha avó, alguém que segura um aparelho dos dentes na mão enquanto abraça, as flores frescas e a água a correr no cemitério, trigamilhas quentes, passagens de ano e carnavais, o primeiro dia de escola, maillots e sapatilhas de ginástica, viagens de estudo, livros da patrícia, a água fria do poço azul, sestas na creche e caramelos, cabelos compridos, furos nas orelhas, bombocas, amores curtos, cartas escritas, filmes franceses no cinema velho, subir ao palco, a letra torta e feia, os telefones, os telefonemas, as minhas amigas, a companhia guedes, as boleias, tardes de piscina, noites ao relento, tendas, sapatilhas sanjo, camas quentes, quartos frios, meias de lã, a minha cama. Desligo o rádio, abro o vidro e lembro-me do tempo em que não tínhamos medo do futuro.

Do one thing everyday that scares you

2009-09-27T13:19:00.000+01:00

Michael Jackson

2009-06-26T09:40:00.000+01:00

A verdade é que há muito que não pensava sequer nele. Ofereceram-me o Thriller no meu último aniversário, mas há uns meses que não o punha a tocar. Vi uma reportagem há uns anos com ele em Neverland, arrepiou-me a forma como os seus filhos andavam na rua (de burqa) e de cada vez que lhe mirava a cara pensava que ia desfazer-se. Mas ontem, quando ao telefone me alertaram - o Michael Jackson teve um ataque cardíaco - não me lembrei de nada disso.
Colei-me à CNN - é inacreditável a pequenez dos nossos canais de notícias, salvou-se a SICN que foi a única a conseguir aguentar uma hora e meia de emissão minimamente decente - agarrei-me ao twitter e ao facebook e comecei a sentir-me estranha.
Um sentimento de perda, um aperto pequeno no coração, a incredulidade perante a morte de um homem que, havendo imortalidade, a ele lhe pertenceria de certeza. Comecei a procurar no youtube e encontrei Say, Say, Say, com Paul McCartney. Lembro-me tão bem daquele teledisco, do tempo em que os telediscos eram telediscos, lembrei-me do fato branco na capa do Thriller de vinil que a minha amiga Sandra tinha e com o qual ensaiávamos programas de rádio só com músicas do Michael Jackson, lembrei-me que cheguei a tentar imitar a coreografia de Bad com resultados fraquíssimos, é óbvio, e que sempre que ouço a música Heal the World me dá vontade de chorar, sabe-se lá porquê.
Tendemos sempre na morte a minimizar qualquer coisa de errado na vida das pessoas que afinal nunca conhecemos. Não faço ideia se era verdade que ele abusou de crianças, não faço ideia por que razão ele fez o que fez ao seu próprio corpo, não faço ideia se chegou alguma vez a ser feliz - talvez ali entre o Thriller e o Bad tenha sido.
Michael Jackson foi, como todos nós, o homem e as suas circunstâncias. Tantas que nunca conhecemos. Por isso nos recordamos daquilo que era visível e de certeza verdadeiro: o seu talento.

Os pés na terra

2009-05-14T00:54:00.002+01:00

Os pés arrastam-se sobre a terra fria, a chuva cai miúda. As ancas balançam e abre-se um sorriso ao ver-nos chegar. A pele pouco se enruga, é firme como as pernas que a sustentam. As mãos endurecidas mas meigas, as unhas sujas. O peito balança à medida que anda, o mesmo que alimentou as crias, bem junto ao coração que bate compassadamente.
Parada no meio da estrada, junto do muro de pedras que abanam mas nunca caem, sorri ao ver-nos chegar. Encosta-se ao cajado, ordena ao gado que entre nos currais. Convida para uma bucha.
A mesa está sempre posta, à espera que cheguemos. Senta-se numa das cabeceiras e olha para o homem grande que fica do lado oposto. Rei e rainha, pai e mãe.
Nascemos de dentro deles. Cinco primeiro, transformaram-se em oito, que deram depois mais oito, entretanto mais três, que fizeram nascer até agora outros dois.
Somos altos e fortes, ora morenos ora mais brancos, os pés grandes, os cabelos escuros outros já cinzentos, os olhos expressivos. Uns são mais parecidos com outros, sejam primas e primos, tios e netos, avós ou irmãos.
Semeamos, sachamos, colhemos, criamos, matamos, pomos na mesa. E sentamo-nos nela. Falamos alto, discutimos, dizemos piadas, e calamo-nos quando o Pai conta mais uma história com direito a moral no fim, ou quando a Mãe balbucia uma canção dos tempos em que o sol ditava o correr dos dias.
Quando nos queremos chamar gritamos muito alto os nossos nomes. Tia Luz e Tio António, Maria Alice, Mino, Luís, Rita, Alexandre, Jaime, Maria do Céu, Celso, Lena, David, Raquel, Carlo, Nicola, Zé, Ana, Cristina, Celso, Manel, Fátima, Ana Catarina, Daniela.
O som ecoa pelo tanque, pela mina, pelo ribeiro, pelo moinho de água, pelos campos semeados, pelos currais dos animais, pelo galinheiro, pela eira, vai até ao alambique e dá meia volta de regresso a casa. Sempre que nos chamarmos vamos ouvir os nossos nomes de volta. A terra que nos fez nascer não nos esquece. E é isto que significa ter uma família.

2009-05-11T12:48:00.002+01:00

Estou a escrever isto ainda sem te ver deitada no teu quarto. Sem vida. Acho que deves estar no teu quarto. Ficas em casa, por agora. Depois vais para outro sítio, porque não te podemos deixar aí, para falarmos contigo, darmos-te um beijo na pele lisa e firme, ainda que com mais de noventa anos.
Nunca falámos muito, nunca foste mulher de grandes palavras, nem de beijos, nem de colos. Isso era com o avô. Tu eras a mulher de ferro lá de casa. Andavas descalça pela rua, fosse verão ou inverno, com os teus pés rijos e com joanetes na calçada fria. Tratavas dos animais, punhas as mãos em panelas a ferver e nunca te queimavas. Era com essas mãos que amassavas o pão, todas as semanas. Ensinaste-me a pôr-lhes o sinal da cruz antes de se meterem no grande forno de lenha.
Trazias sempre um lenço na cabeça e o cabelo apanhado. Um dia vi-te a penteá-lo. Estava solto, era cinzento e muito comprido. Penteavas-te com uma travessa que depois servia para o prender de novo.
Íamos juntas ao ribeiro lavar as tripas do porco acabado de matar. Dizias-me sempre para não mexer no lume, que fazia xixi na cama... Eu a brincar com o fogo e tu de volta dos tachos e das panelas de água quente, da tua sopa de feijão, da tua aletria sempre doce.
Semeávamos batatas, davas-me uma navalha para vindimar, abanavas a cabeça quando eu insistia para pisar o vinho. Não é coisa de mulheres, dizias tu.
Pariste os teus cinco filhos em casa. Três rapazes e duas raparigas. Todos puderam estudar. Pariste-os com valentia de certeza, com a mesma valentia com que todos os dias caminhavas pelo campo, escaldavas as mãos e não ligavas às urtigas que te passavam pelas pernas.
Eras uma mulher da terra, uma força da Natureza. Eras a minha avó. Uma luz.

A&P

2009-04-06T08:09:00.000+01:00

A notícia começa a espalhar-se pelos amigos. Sabes que estão a separar-se? Há sempre algum espanto, um sentimento de tristeza, mas no fundo de tudo há uma resignação, como se sempre soubéssemos que ia acontecer, já não espanta ninguém. E depois a pergunta. Ainda perguntamos, sim. O que é que aconteceu? E as respostas vêm cada vez mais vagas. Sabes como é, já não andavam bem, as rotinas, as coisas arrefecem. Raramente surge uma revelação bombástica. Olha, ele descobriu que ela tinha um amante há dois anos. Olha, ele afinal é gay. Nada disso. E dizemos que sofrem. Estão a sofrer, gostam muito um do outro. Mas já não dava. Já não dava. E os filhos pelo meio, e as casas separadas e os amigos a dizerem que haverá ainda tanto tempo para o amor. Que é hora de alguma diversão, talvez um pouco de sexo descomprometido. Arejar as ideias.

Mas todos sabemos que afinal havemos de voltar é a procurar alguém com quem partilhar mais do que uma cama, mais do que um cinema uma vez por semana, mais do que uma dezena de sms's picantes. E quando isso acontecer, voltaremos a achar quente e reconfortante e sereno e completo o verdadeiro amor. Mas nunca sabemos se voltará a chegar o dia em que recebemos o telefonema a dizer. Separaram-se. E encolheremos os ombros e faremos jantares e diremos palavras que julgamos sensatas para apaziguar as dores.

Por quanto tempo aguentaremos tanta insatisfação? Por quantos dias mais esperaremos pelos amores perfeitos sempre apaixonados? E se eles de facto existirem? Sobreviveremos?

Dois pedidos

2009-03-26T19:19:00.003Z

O primeiro é para a Danone:

Seria pedir muito que não inventassem iogurtes com misturas de sabores inenarráveis e que ainda por cima são de frutas/legumes da mesma cor que não se distinguem na embalagem? É que eu acabei de comprar dois packs de Activia Morango/Tomate!!!!!!!!!!!!!!! E sim, sabe tão mal quanto soa.

O segundo é para os senhores doutores engenheiros e outras cenas importantes que produziram toda a legislação referente aos trâmites processuais a serem seguidos em sede de julgamento e que devem datar da era pré... Gutenberg, vá.
Será pedir muito que deixem de fazer requerimentos e respostas a requerimentos ditados pelos ditos senhores que fizeram os mesmos e «passados» À MÃO pelos senhores ou senhoras oficiais de justiça???
Cópias, computadores, rings any bell?

Agradecida. Por hoje é só. Ponto parágrafo.

Que maravilha é o cinema

2009-03-23T20:49:00.001Z

Dia da Mu...lher? Quê?

2009-03-11T15:43:00.000Z

Ferreira Leite chegava a um encontro com a JSD quando um rapaz lhe entregou uma flor. Era uma geribéria laranja, claro. Ela pegou na dita, fez uma cara de... «mas por que raio?...» até que alguém a lembrou: «errr...Dia da Mulher...». «Ah!», disse ela surpreendida. E aceitou a flor.

Portanto, daqui poderia depreender-se que:

a) Ferreira Leite é daquelas que acha «Eu não sou feminista, sou feminina»
b) Ferreira Leite nunca é convidada para jantares de gajas neste dia (nem nos outros)
c) Ferreira Leite não lê os jornais, não ouve ninguém e não sai à rua e portanto está-se cagando para os problemas das mulheres no mundo e nem mesmo, vá, para não ser demasiado exigente, no seu próprio país, aquele que ela quer governar
d) Ferreira Leite é um homem

As verdades e as mentiras (ninguém fez o pleno)

2009-03-03T14:50:00.002Z

1. Abri um golpe na cabeça de um rapaz com um caroço de pêssego arremessado na praia. Sangrou.

Verdade. Foi em Melides e fiquei com a alcunha de Arnaldinha Shwarzeneger...

2. Só descobri a existência de bolas de Berlim sem creme aos 18 anos.

Verdade. Fiquei de tal forma indignada que fui refilar porque a bola não tinha creme!

3. Quando tinha 16 anos decidi roubar a mota ao meu namorado e acelerar sem nunca ter conduzido tal engenho... Ele assustou-se de tal maneira que acabou comigo.

Mentira. Só andei à pendura.

4. Quando andava com o meu filho no carrinho de passeio risquei todos os carros que estavam estacionados em cima dos passeios públicos.

Mentira. Não foram tooooodos. Foram só alguns (também parti um retrovisor)...

5. Houve uma altura da minha vida em que comia pão molhado em água.

Verdade. O que dizer?

6. Fugi de casa várias vezes para ir à discoteca.

Mentira. Só fugi uma vez.

7. Fui a pé de Alfragide ao Estádio da Luz para ver um jogo de futebol.

Verdade. Portugal-Estónia. Não nos apurámos, ganhámos 3-0.

8. O meu namoro mais rápido durou cerca de cinco horas.

Verdade. Não vou revelar nomes.

9. Sempre que estou a temperar bifes de vaca corto bocadinhos e como-os crús.

Verdade. É mesmo bom!

Verdades e mentiras (ou uma maneira de nos fazer contar cenas embaraçosas)

2009-03-02T19:08:00.002Z

Seis verdades (porque são mais as verdades???) e três mentiras. Quais são quais?

1. Abri um golpe na cabeça de um rapaz com um caroço de pêssego arremessado na praia. Sangrou.

2. Só descobri a existência de bolas de Berlim sem creme aos 18 anos.

3. Quando tinha 16 anos decidi roubar a mota ao meu namorado e acelerar sem nunca ter conduzido tal engenho... Ele assustou-se de tal maneira que acabou comigo.

4. Quando andava com o meu filho no carrinho de passeio risquei todos os carros que estavam estacionados em cima dos passeios públicos.

5. Houve uma altura da minha vida em que comia pão molhado em água.

6. Fugi de casa várias vezes para ir à discoteca.

7. Fui a pé de Alfragide ao Estádio da Luz para ver um jogo de futebol.

8. O meu namoro mais rápido durou cerca de cinco horas.

9. Sempre que estou a temperar bifes de vaca corto bocadinhos e como-os crús.

No país dos...

2009-02-24T18:46:00.003Z

Diz um dos senhores directores - ou serão todos? - da revista Sábado:

«Em Portugal, parece que ainda não percebemos, mas não são só as empresas que perdem com licenças de um ano e regimes em part time durante mais de três anos: são também as mulheres, as famílias e os próprios filhos.»

Isto a propósito das novas licenças de maternidade.

Digo eu:

Em Portugal, parece que ainda há gente que não percebeu que os filhos são importantes num país em que o envelhecimento da população é brutal. Em Portugal, parece que ainda há gente que não sabe o quão é importante para uma criança passar os primeiros meses de vida em casa. Em Portugal, há muita gente que acha que a competitividade se faz à custa de turnos de vinte horas, de gente cansada e sem estímulos, de homens e mulheres frustrados, de casais que adiam ad eternum o desejo de ter filhos porque os horários de trabalho não o permitem.

E é em Portugal que esta gente que assim pensa massacra as mulheres que ousam sonhar em parir, corta-lhes os aumentos porque estiveram grávidas e tenho para mim que, se pudessem, só contratavam homens, pela simples razão de que não têm TPM.

Esta nova lei «obriga» a que a licença seja partilhada para que esta gentinha não discrimine apenas as mulheres para estas poderem ter e estar com os filhos. Porque se os homens também se ausentam, não dá com certeza para pôr macacos a fazer o trabalho desta outra gente que teima em ter uma vida além do emprego.

Ou que não tem dinheiro para empregadas internas, claro está.

Racismo é burrice

2009-02-23T13:09:00.000Z

A manchete de hoje do Correio da Manhã é:

«40% DOS HOMICIDAS SÃO ESTRANGEIROS»

De certeza que este jornal se indignou com a forma como os trabalhadores portugueses estavam a ser tratados em Inglaterra, mas a verdade é que fala e escreve como Alberto João ou os sindicalistas britãnicos que queriam os emigrantes fora dali. Porque o que este estudo aqui citado diz é outra coisa, é que 60 % DOS HOMICIDAS SÃO PORTUGUESES.

Dia dos namorados (not)

2009-02-16T13:34:00.001Z

Encontrei finalmente a solução ideal para (não) festejar o Dia dos Namorados.

1. Jantar fora no dia anterior com os rapazes da vida, marido e filhote, num belo restaurante sem filas nem casalinhos enjoados.

2. Ir ao cinema no próprio do dia, sozinha, enquanto os rapazes vão ao futebol. (aqui convém comprar o bilhete algumas horas antes porque senão as filas tornam-se intermináveis).

Depois destas comemorações constatei dois factos:

- há casais que vão jantar fora ao centro comercial, no hall das comidas (e não há-de ser pelo preço porque levavam os pratos cheios daquela coisa da comida ao quilo - e já se sabe que menos de 10/ 12 euros não se paga)

- o Slumdog Millionaire é uma mistura de Charles Dickens com Cidade de Deus. Gostei. E é afinal uma história de amor, boa para o evento.

A última vingança

2009-02-02T18:13:00.002Z

«Ponho fim à minha vida voluntariamente porque não posso continuar a trabalhar. Nenhuma das pessoas que me rodeia está envolvida nesta decisão. Só existe um responsável: Fidel Castro. Os sofrimentos do exílio, as penas do desterro, a solidão, as enfermidades que tenha contraído no desterro, não as teria certamente sofrido se tivesse vivido livre no meu país.
Exorto o povo cubano, tanto no exílio como na Ilha, a que continue a lutar pela liberdade. A minha mensagem não é uma mensagem de derrota, mas luta e de esperança.
Cuba há-de ser livre. Eu já o sou.»

Reinaldo Arenas, carta de despedida, a última da correpondência trocada com um casal cubano exilado em França, que o ajudou a publicar livros na Europa e que o ajudou a sair da Ilha. Todas estas cartas vão ser agora publicadas.

A vingança, porém, ainda não chegou...

My Boyfriend's Jeans

2009-01-26T17:08:00.005Z

Ficam melhor à deslavada-às-vezes-agora-com-algum-estilo-mas-ainda-assim-quase-sempre-sensaborona-Kate... Gosto disto. Tenho por lá algumas em casa...

10

2009-01-23T12:58:00.000Z

Ia vestida de branco e estava um dia lindo de Inverno. Foi há dez anos, é ainda hoje e será amanhã.

Mediocridade

2009-01-16T15:55:00.000Z

Uma vez um nome sonante do jornalismo português, que durante uns tempos esteve sentado à minha frente numa redacção que parecia um OVNI disse:

«Uma das maiores artes do jornalismo é saber copiar»

Disse isto porque queria explicar que já está tudo inventado, que há sempre alguma ponta que pegamos daqui ou dali para irmos por outro caminho, enfim, no fundo todos andamos a refazer o já refeito. Mas ainda assim há que fazê-lo com honestidade, com saber e com competência.

O que se passou com este texto do Hugo Gonçalves é feio. O que o cronista do Público fez foi cópia descarada de ideias e conceitos. E esse jornal de referência fez o quê quando alertado para o facto? Nada. Não fez nada. É nesta mediocridade que se vive em Portugal. Copia-se e fica-se impune. Não interessa. Ai isso saiu onde? Na revista do Lux? Ai isso ninguém lê, ninguém conhece... Mas quem escreveu o texto inicial teve trabalho, teve ideias e ninguém tem o direito de pegar nelas e escarrapachá-las por inteiro nas páginas de outro jornal. Que lhe paga para o efeito.

Portanto, eu se me cruzar com ele, decoro a matrícula do carro e furo-lhe os pneus. Há coisas que só mesmo a estalada resolve.

Quase 5 anos...

2009-01-14T18:42:00.002Z

E pronto, estávamos a caminho de casa e lá fui obrigada a explicar a reprodução humana ao rapaz. Usei a teoria da semente, mas não escondi os outros nomes.

Estava na parte em que a mãe recebe a sementinha...

- Ah, é pelo bigo?

- Não filho, a sementinha entra pelo pipi das meninas...

- Mãe, mas o pipi não tem entrada!

E lá expliquei melhor.

Quando pensava que já me tinha escapado à conversa, e depois de muitas explicações, no dia seguinte...

- Mãe, conta lá outra vez como é que a semente vai parar à barriga...

Está decidido. Vou comprar um livro. Ou melhor, este livro:

2009-01-13T16:02:00.001Z

MÃE FIFA 2008

Todos os dias

2009-01-09T16:34:00.000Z

É Joana para os amigos. Porque ela gostava de ser e porque não gosta do nome dela. Que é bonito, por acaso. Ela diz muitas vezes que não gosta de certas coisas nela. Mas ela é bonita, por acaso. Por vezes também é capaz de pensar que não tem muito para dizer. Mas diz coisas bonitas, por acaso. E chamou ao blogue dela Domingo à Tarde. Mas eu gosto de passar por lá todos os dias, por acaso.

Kgs

2008-12-29T19:26:00.001Z

Fui com 57, voltei com 59... Malditas fritas de abóbora!

Cheguei

2008-12-21T23:50:00.003Z

Este ano vim mais cedo. Já estou sentada à lareira, a ganga das calças a ferver e a queimar as pernas, o sono a vir e eu sem coragem para sair da frente do lume.

A viagem gastronómica - que é uma forma polida de dizer "a engorda" - também já começou. Iniciámos com um coirato em vinha de alhos assado na brasa por cima de uma fatia de broa de milho. Seguiu-se o jantar: arroz de costelos com sanchas.

Os doces ficam para mais tarde. Mas serão muitos. E bons.

Sim, o Natal por aqui já começou.

Adélia e Eu

2008-12-11T13:15:00.001Z

Não gosto nada daquelas correntes em que temos de escolher cinco qualquer coisa sobre nós e a vida e os livros e os discos e sei lá mais o quê. Mas li aqui este post da fabulástica Madame Mean e achei que isto é que dava uma boa corrente... Eu vou experimentar.

Aqui fica o meu Adélia e Eu:

Meu Deus,
me dê cinco anos.

Me dê um pé de fedegoso com formiga preta,
me dê um Natal e sua véspera,
o ressonar das pessoas no quartinho.

Me dê a negrinha Fia pra eu brincar,
me dê uma noite pra eu dormir com minha mãe.

Me dê minha mãe, alegria sã e medo remediável,
me dá a mão, me cura de ser grande.

Ó meu Deus, meu pai,
meu pai.

(Adélia Prado)

Meu Deus,
me dê cinco anos.

E me traga a neve que me molhava as mãos,
o musgo frio que apanhava nos muros.

Me dê a voz da minha avó ao adormecer,
e a mão da minha mãe na barriga que me tirava a dor.

Me dê o lume de chão, o colo grande do meu avô,
e as panelas a fervilhar no fogão de lenha.

Me dê os anos em que não havia finitude
e todos estávamos, ainda, à mesa no Natal.

A Neve

2008-12-01T21:21:00.003Z

Juntámo-nos quase todas no sábado. Já temos a pele da cara mais mole, há filhos, empregos, casas e cidades diferentes. Vimo-nos nas fotografias com os cabelos que as nossas mães cortavam à tesourada, as pernas escanzeladas, os ténis sanjo, à beira rio, no meio do campo, sem noção do tempo, sem sabermos que iríamos ficar assim, mulheres e mães. Como as nossas ali ao nosso lado, magras, de cabelo frizado, blusas com chumaços e a pele firme.

Domingo de manhã a minha mãe ligou: «Está a nevar aqui!» E por momentos sonhei que estava na minha cama quentinha, a minha mãe a entrar no quarto, pé ante pé, e a sussurar-me ao ouvido: «Depressa, vai à janela!».

The Crowe factor

2008-11-24T12:39:00.002Z

Ora bem. Espantada que fiquei perante os resultados deste inquérito aqui, e como cheguei tarde à votação, permitam-me que teça algumas considerações sobre o tema Russel Crowe (NÃO) é um canastrão.

Desde já apoio-me nessa série de culto que retrata a gaja que há em cada uma de nós de seu nome O Sexo e a Cidade. Algures num episódio de uma das seis séries, as quatro meninas estão em alegre convívio num restaurante. Fala-se de sexo, claro, e neste caso de actores giros e masturbação. George Clooney reúne as preferências de três das miúdas.

Miranda pergunta - Mas antes do George Clooney, em quem é que pensavam durante a masturbação?

Carrie, Samantha e sim, Charlotte, em uníssono - Russel Crowe!

Ora se isto não chega para explicar as qualidades do rapaz, não sei que diga mais. Ele não é um canastrão, senhoras e senhores. Ele é o protótipo do gajo. O GAJO. Não é metrossexual, não é arrumadinho, não é educadinho, nem tem cara de bebé. A gente olha para ele e não tem dúvidas. Aqui está um rapaz que nos pega pela cintura e que nos defende do mal alheio. Aqui está um gajo que prega dois sopapos se for preciso (bem, talvez também o faça caso não seja preciso, mas pronto, ninguém é perfeito), e que sairá de lança em punho para defender a sua donzela. Se isto não é sexy, não sei o que será. É o quê? O James não sei das quantas do anuncio da Gucci? Ai tão lindinho e arrumadinho? O Leonardo di Caprio agarrado à popa do Titanic? Tss, tss, tsss....

O Samuel conhece o Obama?

2008-11-07T12:39:00.001Z

Em Março de 2005 escrevi este post. Ele tinha 11 anos. Hoje terá 14 ou 15. Não sei por onde anda, não sei onde vive, nunca mais me tocou à campainha. Lembrei-me dele nestes últimos dias. E dei por mim a pensar: o que acha o Samuel da vitória do Obama?

As portas de vidro da entrada do prédio reflectiam-lhe a imagem quando digitava um código que fazia soar uma campaínha num qualquer hall de um daqueles apartamentos de Telheiras. Olhava-se de certeza no vidro quando me ouviu perguntar:
- Quem é?
- É o Samuel...
E parou. Disse-me o nome e calou-se por uns instantes. Sabia que nunca o reconheceria, nunca nos havíamos falado antes.
- Samuel?
Só depois falou como os outros, os «profissionais do pedir». Deu corda às palavras e muito depressa disse:
- Estamos sem casa, precisamos de comida, de roupa, de qualquer coisa que nos possa arranjar.
- Está bem, desço já - respondi com voz seca, pouco antes de me dirigir à despensa com um saco de plástico para lá enfiar um litro de leite e um quilo de arroz. Desci no elevador, saco na mão, e vi-o pela primeira vez por entre os vidros das portas do prédio.
Era quase da minha altura, apesar de ter só onze anos. A cara rechonchuda, como a de um bebé de quatro, a pele cor de galão, os olhos escuros, cabelo curto. As mãos vazias nos bolsos de umas calças bejes, uma camisa branca. Olhou-me olhos nos olhos. E eu, com a minha veia inquisidora, perguntei-lhe logo tudo:
- E os teus pais?
- E porque é que os despejaram?
- E porque é que não têm trabalho?
- E a escola? Por que é que não estás na escola se é um dia de semana e ainda é cedo?

- A minha professora não me deixa. Diz que se eu não tiver material não vale a pena ir.

Baixou os olhos, fez um torcidinho com o pé, como se estivesse a chutar uma pedra e voltou a olhar-me.
O Samuel não estava na escola porque não tinha material. Material escolar. Ele veio pedir leite, massa, pão, havia um bebé em casa, mas ele não tinha um caderno nem um lápis. E isso não pediu. Devia achar que era de mais.
- Só tenho uma esferográfica mas a professora diz que não serve
porque não dá para apagar quando erramos...

Ele a contar e eu com o saco na mão. O saco com o leite e o arroz.

- A professora diz que eu não posso ir à escola se não tiver material.

As mãos dele nos bolsos e eu a apertar o raio do saco.

- Mas ela não te arranja um caderno? Um lápis?

Ele abanava a cabeça. E por entre um baixar e subir de olhos, virou-se para mim e disse, do alto dos seus onze anos e cara redonda e pele de galão:

- Também, para quê que me serve ir à escola? É para as obras, não é?

É para as obras não é? Eu sou preto e pobre. É para as obras não é?
Larguei o saco, abri a porta de vidro, subi no elevador, entrei em casa, fui ao escritório e procurei o caderno mais bonito que lá tinha. Era cinzento, de capa dura, A4, cheio de folhas em branco. Peguei também em três canetas e dois lápis.
Bati a porta. Desci no elevador. Abri as portas de vidro e o Samuel lá estava, as mãos nos bolsos nas calças bejes. Olhou para mim, meio espantado.

- Toma. Podes ir trabalhar nas obras, mas promete-me que pelo menos vais tentar trabalhar lá como engenheiro.

O Samuel estendeu as mãos e pegou no caderno. Pô-lo debaixo do braço como qualquer outro rapaz da idade dele ainda com sonhos nas algibeiras.

Numa rua de Lisboa

2008-11-02T12:37:00.000Z

Etnógrafa amadora, jornalista freelancer, pequena editora. Oriana A. Vale a pena passar nesta rua.

Carrinho de Choque

2008-10-31T13:10:00.000Z

Embora o gajo não me tenha avisado da existência do dito, aqui fica o link. Vão lá vão, pode ser que ele se decida a escrever mais um livro... Quando já tiver água, pelo menos.

Será do vento?

2008-10-29T15:46:00.001Z

Eu não sei o que é que me está a dar, mas começo a achar que há demasiada gente grávida à minha volta...

A menina invejosa

2008-10-21T15:28:00.000+01:00

Estava aqui a ler este post e não pude deixar de ir ver o que se passava nos comentários do/ da Blitz.

Li uns quantos e tal e deixo aqui uma sugestão à Deolinda. Depois de Movimento Perpétuo Associativo e Fado Notário, conto com uma nova canção, sobre uma menina que não é a mais popular da escola e acaba a namorar com o rapaz mais giro que joga à bola e por isso todas as meninas armadas em boas tocam de dizer que o rapaz só namora com ela porque precisa dos apontamentos. Pode chamar-se Fado Invejinha de Merda.

Haja pachorra.

Auto-retrato (4 anos)

2008-10-17T14:55:00.002+01:00

«Eu sou o Jaime e sou parecido com a minha mãe. A minha mãe tem cabelo preto. O meu pai tem barba. A minha mãe gosta muito de me dar beijinhos. O meu pai gosta muito de dar beijinhos à minha mãe. Gostamos de fazer jogos.»

Terrorismo urbano

2008-10-16T12:49:00.002+01:00

Volta e meia olho para os anúncios das casas. Porque gostava de voltar a Campo de Ourique, porque gostava de ter uma casa com um terraço ou um jardim, porque gosto de ver anúncios de casas.

Mas invariavelmente começo a ter acessos de fúria com as alarvidades de preços que se pedem nesta cidade pelas ditas habitações. 300 mil euros parece ser nada para quem tem uma casa cheia de grades nas janelas, uma sala que é um nico e dois quartos interiores. Ah, mas tem um terracinho. Ok.

260 mil euros é de facto uma pechincha para um duplex onde não se anda em pé no segundo andar e o apart é «para obras».

É por isto que eu já não telefono e dou graças a quem de direito por haver fotos na internet. Porque da última vez que um cromo me pediu 90 mil contos (ainda era em escudos) porum T3 na minha rua de Campo de Ourique, sem terraço e sem vista e sem áreas que o justificasse eu respondi: «Você está louco? Mas tem o que? Torneiras banhadas a ouro?» E ele desligou o telefone antes que eu continuasse os impropérios.

Ninguém os pára? Ninguém?????

Crise real

2008-10-14T12:22:00.003+01:00

Agora que está a chegar ao fim a crise financeira e os senhores das bolsas já sorriem, eis que chega o anúncio: começará agora a crise real.

E para essa, meus caros, o que terão os Governos e os chefes de Estado a dizer? Que medidas propôr? Que salvação dar a esses indigentes da classe média que querem ter uma casa e um carro, pagar a escola dos filhos e ainda passar quinze dias de férias numa qualquer praia do país?

Nacionalizem-se os jardins de infância? Dê-se garantias de crédito a quem não pode pagar o empréstimo do T2 em Massamá Norte cuja prestação subiu 100 euros num ano? Injecte-se dinheiro em cada uma das contas dos cidadãos?

A crise real vem aí, mas cheira-me que a resolução para ela não passará de um sonho apenas. Afinal, se o Nasdaq não se queixar, é sinal que está tudo bem no reino do capitalismo cotacionista.

Ó meu rapazinho és fraco p'ra mim

2008-10-14T12:11:00.000+01:00

Sábado, Aula Magna. Lá estaremos.

Conclusão

2008-10-13T14:54:00.000+01:00

Tirando os deputados do PS que nem sei como apelidar - maricas de merda parecia-me bem não fosse o assunto ser o que é - juro que em todos os debates que vi não houve uma única pessoa contra o casamento homossexual que, por debaixo daqueles argumentos esfarrapados da procriação e blá blá blá, não tivesse entalado na garganta - e isso via-se nos olhos - o pensamento: foda-se lá para estes paneleiros só faltava agora quererem casar-se. O resto, o resto que eles debitaram era pura palha.

Esperei só até sábado para ler o João Pereira Coutinho que pelo menos assumiu que sim. Que era pela discriminação. Pronto, vá lá.

Dancing Queens

2008-10-06T15:48:00.003+01:00

Isto dos 30 já bateu há algum tempo, mas a verdade é que a cada ano que passa - e lá vão três dessa redonda e maravilhosa data - a coisa apruma-se.

Já não nos embebedámos com vodka como nos 27, nem descemos até ao Jamaica a cantar por toda a rua de S. Paulo afora.

Desta vez comemos gyozas com pauzinhos e fomos até ao Plateau, depois de durante a tarde termos assistido a esse magnífico blockbuster que dá pelo nome de Mamma Mia. Assim que pusemos o pezito na discoteca começou a tocar o Voulez Vous, nem de propósito, e de repente reparei no olhar dele. Ele a olhar para nós, miúdas de 33, tal qual as de 17 nas festas da FCSH... como será daqui a 20 anos?

Sim, vamos ser aquelas que mesmo chegadas aos 55 arrasaremos com dramatismo qualquer pista de dança!

Que se lixe a Euribor

2008-09-30T10:23:00.001+01:00

Unhas, sobrancelhas, cabelo e quem sabe um trapinho novo. É o chamado «Ctrl F5».

She's back!

2008-09-29T21:44:00.003+01:00

Noutra morada, Dona Ema deixa as lâmpadas e revela toda a sua azedice. Sempre com boa música, bons amigos e as situações que todos nós já imaginámos numa série televisiva. Quem disse a que nossa vida não é uma sitcom?

Around the world II

2008-09-26T15:41:00.003+01:00

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Eh pá, tinha-me esquecido do Vaticano que também conta....

Ninguém julgava que ela tinha sido escolhida pelas melhores razões, pois não?

2008-09-24T16:14:00.000+01:00

Escrever, escrever

2008-09-24T11:02:00.001+01:00

Jovem (ou não), se tens o nono ano, gostas de ler e escrever e tens medo de saltar de páraquedas, isto pode ser para ti:

www.escreverescrever.com

Vai! Salta com eles!

O novo catálogo do Expresso

2008-09-20T16:35:00.002+01:00

Esperei pela segunda semana da nova Revista Única para confirmar a opinião que tinha tido na semana passada. Assim que tentei encontrá-la no monte do jornal que estava espalhado pela secretária veio a confirmação do primeiro impacto. A capa estava ali, à minha frente, e eu continuava a procurá-la, achando que aquilo era mais um catálogo daqueles que vêm no «saquinho». Na semana passada era uma borboleta, esta semana são as pernas de um bebé. Na semana passada o tema era «mudança», esta semana «aprender». Uma coisa bonita. Dizem-me depois que não é um tema, pá, é um CONCEITO.

Fico mais descansada. Um conceito já é diferente. E de facto, é de conceito que se trata. Os senhores do Expresso decidiram mudar de direcção e acabar com mais uma revista onde se podia ler alguma reportagem, ter actualidade e outros textos interessantes. Hoje, a Única é mesmo uma borboleta que sai de dentro do saquinho e cambaleia como um menino que aprende a andar para o caixote do lixo. Temos pena.

Around the world

2008-09-09T17:24:00.003+01:00

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Não me parecia mau, até porque só este ano foram 14 viagens de avião (e o que eu adoro isso...). Mas quando pomos as coisas nesta escala descobrimos que estamos a 6, 6%. Seis vírgula seis... Bolas...

2008-09-02T01:10:00.005+01:00

Coloquemos então o ponto final nas histórias que apenas ficam para contar. Ainda que dentro de nós apareçam as palavras que nunca queríamos ter lido.

Os sofás vão ter uma nova cor. Para dar com o coração.

Adeus Pequim

2008-08-26T17:51:00.004+01:00

Templo do Céu

Ainda o carro se dirigia para o aeroporto começaram as saudades. Claro que atenuadas por aquelas maiores que tinha de casa, mas eram saudades.
Dez dias na China e fiquei assim. Primeiro, boquiaberta de espanto perante a enormidade e a força de uma cidade como Pequim. Desde os hutongs mais pobres onde se come o melhor pato à Pequim, passando pelo surpreendente Templo do Céu, pela imponência da Cidade Proibida ali junto a Tiananmen, pela grandeza da Muralha e depois de olhos no céu para ver os mais modernos e arquitectonicamente arrojados arranha céus que trazem à cidade um grau de modernidade impressionante.

Pequim é esta mistura de Tai Chi e dança no Parque Ritan, de miúdos a comerem no McDonalds, de cantores de ópera reformados a embalarem os pássaros no Templo do Céu, do complexo da CCTV (a televisão chinesa), dos taxistas que não sabem ler, dos voluntários que falam inglês, dos restaurantes barulhentos, dos hotéis de sete estrelas, do país guardado pela sombra de Mao, do Wen que quer uns ténis Nike, da senhora que me olha a pele e diz que é muito bonita, das crianças que passam e páram a fixar-nos os olhos redondos, das quatro raparigas no descapotável que gritam ao porteiro do Suzie Wong se podem entrar, das crianças de roupa aberta entre as pernas, dos carrinhos de bebé de madeira, do Silk Market onde se vende toda e qualquer contrafacção, das banquinhas com espetadas de centopeia e escorpião, da impossibilidade de comunicação oral, do trânsito que nunca pára, dos funcionários do partido com a braçadeira presa com um alfinete, dos 12 filmes ocidentais que podem estrear por ano, do discurso único, da defesa incondicional do país, do esquecimento da Revolução Cultural, das linhas que não existem em lado algum sobre o massacre de Tiananmen, do Mao da praça ao Mao que abana o braço nos relógios kitsh, dos restaurantes internacionais, dos dumplings ao pequeno almoço, dos barulhos que fazem a comer, da curiosidade que tudo à nossa volta desperta, dentro de nós e dentro deles, que vivemos no mesmo planeta e habitamos mundos tão diferentes.

Hei-de voltar.

Ni hau

2008-08-18T13:58:00.003+01:00

Estou em Pequim há quatro dias e estou sempre a ser surprendida. Já só falo português. Deixei o inglês porque entre uma coisa e outra, quando o meu interlocutor também só emite sons desconhecidos para mim é igual.

O meu intérprete, o Jacob, que é o Wen, mas assim "dá mais jeito", não sabia o que era um desodorizante. Não se vendem, quase. Fazem barulhos inacreditáveis a comer e olham-nos soltando risinhos. São simpáticos.

Os bebés não usam fraldas e têm roupas abertas entre as pernas, o que fica um pouco estranho. Já vi as centopeias e as estrelas do mar e os escorpiões nas espetadas, mas não tive coragem de provar.

O grande timoneiro está por toda a parte. Desde a praça Tiananmen até aos relógios onde aparece a abanar o braço.

A comida é razoável, às vezes é muito boa, se bem que o McDonalds infelizmente acaba por ser o melhor amigo do trabalhador.

Não tenho tempo para mais e o blogger é em mandarim.

Beijos a todos.

PS: És linda Vanessa!!!!!!

Momento telemóvel no WC

2008-08-05T12:59:00.002+01:00

Pessoa no WC - Sabes, ontem acabei com o Tiago.

Pessoa do outro lado da linha - (adivinhe-se a resposta do outro lado)

PNWC - Sim, eu sei que foi um bocado intempestivo, mas... ai espera aí que vou acabar de fazer xixi

(pausa na conversa + som do autoclismo)

PNWC - Eh pá, sim, foi de repente......

(continua a conversa saindo da casa de banho e já mais aliviada, não só por ter deixado o Tiago, mas principalmente por ter esvaziado a bexiga, suponho)

E eis senão quando...

2008-07-12T00:59:00.001+01:00

Aconteceu. Nasceu o primeiro bebé em Portugal, num hospital, dentro de água. Já estivemos mais longe. Estamos cada vez mais perto!!!!!

Filho

2008-07-11T17:34:00.003+01:00

Quase sempre temos de nos perder em lugares comuns para descrever o que é isso do amor de mãe. Algumas de nós, porém, conseguem ir um pouco mais além.

Bem vinda Rita a essa coisa do «incondicional».

Zapping perfeito

2008-06-27T10:37:00.003+01:00

Nunca tinha ouvido a história desta fotografia da boca de um deles, o que não foi morto horas depois de estar naquela cama. O documentário que passou na RTP 2 sobre a Annie Leibovitz mostrou-me esta pérola entre muitas outras. Maravilhoso. Mesmo.

De olhos bem fechados

2008-06-20T10:49:00.001+01:00

Não se pode ser campeão com o Ricardo na baliza.

Bons de bola

2008-06-16T15:59:00.006+01:00

Adoramos a Suécia. Joga bom futebol, o Larsson é velhote mas ainda faz boas assistências, o Zlatan marca os golaços, mas o nove é que é. Ou não é?

Mas não há bom ataque sem uma boa defesa. E na defesa, já se sabe, os italianos são imbatíveis.

O treinador também é uma peça importante. E a este aplica-se bem o ditado, quanto mais velho melhor. (Foi ele que ensinou o Robben a marcar aquele golo contra a França e finalmente acertou no corte de cabelo).

Este post é totalmente dedicado ao Maradona.

Uma hora pequenina não, uma hora boa

2008-06-14T12:31:00.005+01:00

«O médico começou a ficar muito nervoso, estava mesmo cheio de medo e então, estava eu já com a dilatação quase feita quando ele disse que o bebé não tinha rodado e por isso era melhor fazer uma cesariana.»

Juro que fiquei em estado de choque quando ouvi isto. Juro que não lhe consegui dizer que os bebés rodam na altura da expulsão, que ela tinha pago a porcaria da cesariana a peso de ouro, que o hospital particular tinha enchido mais ainda os bolsos à custa dela. Depois lembrei-me de ela dizer do medo do médico. E pensei melhor. Talvez naquela circunstância, com aquele médico, aquela tivesse sido a melhor opção. Mas fiquei triste. Ela que tinha conseguido andar em pé durante o trabalho de parto, que me disse que estava numa paz fantástica, segura de si, concentrada na possibilidade de ter um parto natural. Tudo poderia ter acontecido como ela desejava não fosse aquele médico, como tantos outros, que não sabem o que é um parto natural, porque nunca assistiram a nenhum, porque não foi para isso que foram treinados.

Por isso fico sempre de lágrimas nos olhos quando leio textos como estes linkados aqui em baixo. Testemunhos destes. Pela alegria que estas mulheres conseguiram experienciar, pela tristeza de o meu parto ter sido tão medicalizado que, sinceramente, nada senti. Não tive dores, é certo, mas fiquei sempre com um enorme vazio, com a sensação de que tudo aquilo era de menos. Foram nove meses de uma gravidez maravilhosa para tudo terminar no meio de comprimidos, epidurais e médicos. Sem emoção.

O segredo mais bem guardado

Clara

Cláudia

Mas eis senão quando...

2008-06-10T09:45:00.005+01:00

Já de unha pintada e passando por cima do França x Roménia, baixou em mim novamente o gajo que me persegue e desatei aos gritos ao ver o três a zero da Holanda à Itália. Um jogo lindo de bola e de outras coisas mais. Os loucos dos holandeses estavam em delírio. Parece que na Holanda foi festa da rija e que não se falava de outra coisa. Mas pronto, se calhar neste caso é da droga legalizada. Afinal são pessoas civilizadas e não iam entrar em histeria só por causa de um jogo de futebol, não é?

Aviso

2008-06-09T17:04:00.003+01:00

Pedimos desculpa pela linguagem abardinada que este blogue tem tido, mas tem sido muito futebol. Aviso portanto que, como hoje saio mais cedo, vou directamente arranjar as unhas das mãos e dos pés. Preciso urgentemente de um banho de gaja.

Pátria que os pariu

2008-06-09T10:27:00.005+01:00

Pronto, já está. Começou o Euro e já não há dedos para contar o número de intelectualóides que começam a verberar sobre esta alienação colectiva, ai ai ai, que o futebol não acaba com a crise, isto é uma ilusão, ai o povo, o povo, coitadinho, tão tonto, tão pobrezinho de ideias, que só se exalta quando vê os pontapés do Ronaldo e até chora quando ouve o hino desta pátria que os pariu.

Está bem, a sério pá. Eu por mim continuo a gostar de ver boa bola, beber umas cervejas, gritar a plenos pulmões os golos da malta e ficar contente ao fim do dia porque pelo menos já ganhámos um.

E sim, a gasolina está cara comó raio.

2008-06-08T14:12:00.001+01:00

Só tenho tempo para dizer que gosto muito do Pepe. É um querido, amoroso, muito simpático e olha, agora até marca golos por Portugal.

Boa Pepinho!

BSO

2008-05-24T21:33:00.000+01:00

Da importância

2008-04-29T10:10:00.000+01:00

Até podemos ser vistos por um milhão e meio de pessoas, mas quem quer saber de audiências quando o nosso filho se vira e diz:

- Ó mãe, estás mesmo linda!

25 de Abril

2008-04-27T21:52:00.003+01:00

Este post vai atrasado, mas não queria deixar que o 25 de Abril passasse por aqui. Faz 34 anos, não é? E diz-se que agora a data não passa de um qualquer 5 de Outubro, um feriado a mais no calendário assinalado com sessões solenes e sem qualquer festejo popular. Diz-se ainda que Cavaco Silva fez um discurso muito bom. Mandou elaborar um estudo e, pasmado, decidiu gritar Ai Jesus!!! porque os meninos não sabem o que foi o 25 de Abril, não sabem que foi o primeiro Presidente da República pós-ditadura e muito menos sabem que o Sócrates governa com maioria absoluta.

O senhor Cavaco Silva, Presidente desta República assinalada com discursos a 5 de Outubro e desta democracia que ele usa sem cravo na lapela, está pasmo. Pasmo porque «os jovens», essa massa de gente que habita este país, não sabem. E então como não sabem algo está mal. E o senhor Cavaco preocupa-se com isto. E fala para quem quiser ouvi-lo, para quem lhe assentar a carapuça.

Os comentadores aplaudem, que o senhor é um digno e polido político, os directores de jornais juntam-se ao rol de culpados e batem no peito (bem, é mais no peito dos outros, os das televisões) e a RTP passa canções durante duas horas.

Eu gostava era de ter ouvido o senhor Cavaco, o senhor Presidente da República, no fim daquele discurso, pedir então desculpa pelos dez anos em que governou esta democracia, pelo dinheiro que recebeu para o fazer e pelos tostões que então investiu na educação dessa gente jovem. Parece que ficaram todos enterrados debaixo de betão ou nas malas dos jipes dos agricultores portugueses que estacionam em cima dos passeios.

É caso para dizer que é preciso ter lata. Uma republicana lata.

A mulher é para estar em casa

2008-04-13T19:17:00.003+01:00

Eu também acho. A sério. Que motivo teria uma qualquer produtora independente e posteriormente uma estação de televisão, ainda por cima pública, para contratar uma mulher para fazer documentários?

É que toda a gente sabe. As mulheres só têm bons trabalhos e são bem remuneradas e sobem na carreira porque andam a dormir com algum homem. Porque caso contrário tal cenário seria impossível.

Toda a gente sabe. Uma vez por mês têm o período e andam mal humoradas. Com azar, ainda sofrem de Tensão Pré-Menstrual e é mais uma semana de mau feitio. Se andam mal fodidas então é o fim, não há trifen que lhes valha.

Quando o período não estraga a comportamento que deveria ser gentil, submisso e amigável, é porque ficaram outra vez grávidas. E aí então é a desgraça total. Têm de ir ao médico não sei quantas vezes por mês, ficam de licença de maternidade e quando voltam ainda andam um ano a trabalhar menos duas horas por causa da amamentação.

Depois os putos, não é? Ficam doentes, há reuniões na escola, há férias a toda a hora, há refeições para preparar e horários de creches. Como se não bastasse, algumas continuam a ser mal fodidas. Poderá ter sido da episiotomia.

E depois as sensibilidades. Toda a gente sabe. Elas são muito sensíveis. É uma chatice se o chefe lhes fala mais alto ou se diz alguma asneira que elas desatam a chorar. É que as mulheres choram bastante, principalmente, lá está, se forem umas mal fodidas.

Portanto, só se vêem de facto duas razões para contratar mulheres para qualquer trabalho que não seja o de limpar escadas ou ser caixa de supermercado: ou são boazonas, andam de mamas fora do decote e por conseguinte o patrão alimenta a esperança de as conseguir levar para a cama, ou o patrão já as levou para a cama e quer continuar, retribuindo com aumentos salariais e promoções.

O pior é que o Rui Gomes da Silva não é o único que pensa assim.

De volta ao Atlântico frio

2008-04-12T00:14:00.002+01:00

Sinceramente, depois de dez dias no Brasil, não consigo mesmo entender a razão do raio do acordo ortográfico. Aquilo serve para quê? Para que a língua que é a mesma fique mais parecida? Na escrita? Para nos encherem de arrepios e dores de cabeça quando virmos a palavra redação e quando nos esquecermos de que agora é fato e não facto?

Dez dias e quatro pessoas depois a responderem-me em espanhol em terras brasileiras ao meu sotaque português, não entendo para quê a ortografia semelhante quando as diferenças vão continuar a existir e a fazerem-nos lembrar de que somos sim diferentes e ainda bem.

Que graça teria se nos compreendessemos todos assim tão bem?

Já não me responderiam em Espanhol a um simples, «Olá, como vai?»

Não teria conhecido dezenas de palavras novas, também é certo que não teria feito figura de otária nas entrevistas quando as pessoas ficavam com cara de parvas a olhar para mim dizendo: desculpa, não entendi.

A não ser que queiram aceitar estas singelas sugestões e passem a legislar sobre a forma como nos devemos referir a certas e determinadas coisas. Seja para um lado seja para o outro, bora lá sistematizar isto que não se anda para a frente se não formos todos formatados, toca a pôr a t-shirt cinza e a correr pela marginal a dizer em voz alta:

Casa de banho ou banheiro?

Radar ou pardal?

Pitons ou travas?

Pequeno almoço ou café da manhã?

Balneário ou vestiário?

Penso higiénico ou absorvente?

Vir-se ou gozar?

Partida ou trote?

E poderíamos continuar por aqui fora, estas foram só algumas das que eu aprendi e que me lembro agora.

Deixem-nos linguajar como a gente bem entende, que na diferença é que está o ganho.

Já agora, dava jeito era um acordo que fizesse com que o Atlântico cá fosse tão quente como o Atlântico lá. Assim podíamos beber água de coco até cair.

Do lado de cá do Atlântico

2008-04-03T00:10:00.002+01:00

Muito obrigado minha rainha!

Foi isto que eu ouvi hoje de um rapaz que fazia malabarismos para os caras sentados nos carros parados nos semáforos.

Terra bonita essa...

A escola

2008-03-24T12:01:00.002Z

Sim, vi o video, sim acho que a aluna se portou muito mal, sim, acho que os colegas são uns trogloditas.

Não, acho que não é com suspensões que se resolve isto, não, não acho que a professora lhe devia ter dado um par de estalos, não, não acho que a professora se tenha portado bem e não, não acho que estatutos do aluno e leis e o caraças resolvam este tipo de problemas.

Lembrei-me de escrever sobre o assunto depois de ler este texto aqui.

E lembrei-me de uma conversa que tive com uma pedagoga que tinha em casa problemas com o filho. O miúdo não gostava da escola, dizia que odiava a professora, dizia até outras coisas piores que roçavam a vontade de ser violento. Tinha más notas, obviamente, andava triste.

Até que a mãe decidiu mudá-lo de escola. E então este rapaz foi para uma escola onde em vez dos erros a vermelho no ditado se apontam a azul as palavras certas. Onde um dos trabalhos de casa era fazer uma redacção onde se inventasse uma poção para exterminar professores, onde a sala de aula parecia um lugar meio mágico.

Ao fim de duas semanas este rapaz começou a chegar a casa a dizer: «Mãe, eu afinal sei de matemática! Eu afinal sei muitas coisas de português.»

A atitude de todos, conta. E a atitude desta professora perante uma aluna mal comportada também não foi a melhor. Decidiu entrar numa guerra física que não podia ganhar, decidiu baixar ao nível da rapariga, decidiu ser tão parva como a miúda. Todos nós sabemos. Comportamento gera comportamento e se não é o adulto dentro daquela sala a manter um comportamento decente, não se pode esperar que sejam os adolescentes a fazê-lo.

Tudo aquilo me parece demasiado mau. Não só a miúda como os colegas. Faz-me lembrar o meu décimo ano, quando a professoar de alemão foi substituída por uma rapariga que trabalhava na secretaria da escola e que, por ter vivido na Alemanha, foi promovida a professora.

Nunca ninguém lhe bateu, nem houve actos de violência. Mas enquanto ela falava para o boneco pintavam-se unhas, jogava-se póquer de dados, e chegou a haver algumas manifestações menos próprias para uma sala de aula. Se fazíamos isto com todos eles? Claro que não. Éramos uma cambada de mal comportados? Nem por isso. A atitude dela determinava por completo a nossa? Claro que sim.

Por isso sempre me chateia que perante aquela cena - gostava de ter visto a aula toda filmada já agora - se venha logo falar em tabefes e suspensões. Como se isso, alguma vez, tivesse resolvido o que quer que fosse.

Filmes que (realmente) mudaram a minha vida

2008-03-22T15:27:00.009Z

Quando nos fazem a pergunta, por motivo nenhum ou em corrente blogoesférica, pensamos sempre naqueles filmes que nos marcaram de forma positiva, que nos fizeram acreditar num mundo melhor, que nos encheram a retina de imagens maravilhosas, dos diálogos inesquecíveis, de actores que nos fizeram suspirar, de cenas que vimos vezes sem conta. Mas hoje, a propósito disto, lembrei-me de outro género de filmes marcantes.

Vou fazer aqui a lista:

1. Terror na Autoestrada

O filme é de 1986, por isso quando passou na televisão eu devia ter uns doze anos. A minha mãe já há muito que me tinha mandado para a cama, mas eu decidi que ia ficar a espreitar pelo buraco de uma fechadura de uma porta que dava para a sala e onde ficava encostado um sofá. E foi neste momento que tomei uma das piores decisões da minha vida. Durante anos a fio sonhei com o maldito homem à boleia com uma gabardine amarela e que esventrava famílias dentro de carros.

2. Os Pássaros

Ora bem, eu nunca gostei muito de aves, é certo. Mas depois de ver este filme do Hitchcock a vida para mim nunca mais foi a mesma. O auge do terror destes animaizinhos deu-se no que poderia ter sido uma bela tarde passada nas Berlengas. Além de cagarem em tudo quanto é sítio, e de, por isso, me deixarem sempre à espera da altura em que me iam acertar com a porcaria, são tantas mas tantas as gaivotas que eu passei a tarde a pensar o que fazer no momento em que elas atacassem e me matassem à bicada. Não vou lá voltar.

3. O Exorcista II

Depois de ter ficado traumatizada com Terror na Autoestrada nunca mais voltei a ver filmes de terror. Excepção feita a esta bela película, vista em casa da minha amiga Sandra, pelas quatro da tarde de um dia de verão, com todas as janelas abertas e cerca de dez pessoas na sala. Já na altura não havia psicoterapia que me valesse.

4. Emanuelle (não sei que número)

Foi a primeira vez que os nossos amigos rapazes nos deixaram estar com eles numa sala a assistir a uma sessão de sexo no écrã. Alguém conhecia outro alguém do clube de vídeo que lhe passava filmes para adultos ainda que essa pessoa nunca tivesse feito a barba na vida. E foi então com Emanuelle que nos principiámos no cinema erótico, que aquilo também não é propriamente hardcore. O máximo a que tínhamos aspirado foi naquele longínquo dia em que uma alma na RTP se lembrou de pôr no ar um filme de seu nome Pato com Laranja em que uma mulher descia as escadas de mamas ao léu - é tudo o que me lembro, acho que fui mandada para a cama mais cedo nesse dia.

5. Le Gendarme...

Ora bem, ninguém deve conhecer isto mesmo a não ser os habitantes nascidos na década de 70 numa vila próxima de Viseu. Nessa localidade havia um cine-teatro lindíssimo que passava filmes ao fim de semana. Mas não eram assim filmes daqueles que as pessoas que viviam na cidade podiam ver. Nada disso. Aquilo ali era cinema do pior e entre as películas escolhidas pela direcção da coisa - ó Pedro Mexia onde andavas tu? - estavam estas brilhantes comédias francesas que metiam polícias, freiras e muitas quedas aparatosas. O melhor da coisa era que, como não havia pipocas, o pessoal tentava acertar com papelinhos e por vezes pastilhas elásticas nos gajos que se sentavam nos lugares da frente.

6. Rambo II

Ora bem, cá está o nome do primeiro filme que vi num cinema que passava filmes que realmente tinham sido lançados nesse ano e nos quais nem se podia comer, quanto mais atirar coisas às cabeças dos outros espectadores. Podia ter escolhido melhor? Parece que sim. Segundo me disseram, o Rambo II já não era tão bom como o Rambo I...

PS: tentei a todo o custo pôr imagens destes filmes para ilustrar o post, mas o blogger tá marado.

Eichmann, o novo Schindler.... para o DN

2008-03-18T10:39:00.005Z

Na página 30 do DN de hoje está um texto cujo título é «O arquitecto do Holocausto que terá ajudado a salvar 800 judeus».

Este texto baseia-se neste trabalho publicado no Sunday Times.

Li primeiro o texto do DN e, achando logo à partida estranho que a parte do texto que origina o título estivesse no último parágrafo (o grosso do texto é sobre o percurso de Eichmann), mas que, pior, diz «uma história que agora veio a público e que está a gerar paralelismos com Oskar Schindler», fui directa à procura do texto do Sunday Times.

Que não é um texto, como o do DN, mas um trabalho jornalístico. A comparação com Schindler apenas surge na fórmula usada para o título. Aliás, fica sempre em aberto por que razão aquelas 800 pessoas sobreviveram no meio de Berlim.

Mas percebe-se rapidamente que o coração de Eichmann terá tido pouco a ver com isto. Primeiramente, o hospital manteve-se para ludibriar muitos dos judeus berlinenses e passar informação falsa sobre os campos de concentração. Depois, serviu para albergar membros da chamada Lista B, que desapareceu debaixo do braço do director do hospital, e que alegadamente continha nomes de judeus casados com alemães não-judeus e/ ou pessoas muito influentes politica e economicamente.

Termina assim o trabalho do Times:

«The survival of the Jewish Hospital and its 800 Jewish prisoners remains, therefore, a mystery. But there is no doubt that their murder had been deliberately delayed by Nazi order.

Had the Russian liberators not reached Berlin when they did, each one of those Jewish men and women would have eventually been sent to the gas chambers. Hitler’s solution was always to be “Final”. The only compromise was over when exactly that finality would come.»

O texto do DN quase parece portanto um trabalho elaborado pelas ordens de Lustig. Sim, 800 pessoas foram salvas - ou não foram mortas a tempo - o nome de Eichmann aparece ligado ao hospital mas nunca se sabe porquê, mas vamos lá compará-lo com o Schindler, que apesar de não ser um santo, não há registos de que tenha estado encarregue de mandar exterminar milhões de pessoas.

Não percebo se isto é má consciência ou apenas mau jornalismo. Parece-me mais válida a segunda hipótese. O que é estranho. Parece que agora até a copiar se fazem asneiras.

Uma sandes é uma sandes, é uma sandes

2008-03-16T16:49:00.002Z

Achei que pelo menos o título deveria ser tão fundamentalmente importante e sobejamente elaborado como foi a perplexidade do empregado (será que o posso tratar assim?) do Deli Deluxe quando estranhamente uma cliente lhe fez um pedido nunca antes ouvido muito menos falado em tom de voz normal para um local daquele calibre. Daquele luxo, digamos assim.

Tudo começou quando decidi pedir uma sandes de fiambre no Deli. O que, na minha mente, equivale a pão com fiambre lá dentro. Naquele caso, um bom pão e um bom fiambre lá dentro.

- Sandes de fiambre? (diz com olhar quase esgazeado e a boca semi-aberta de espanto)

- Sim... (confirmo)

- (hesita) Não sei se temos fiambre...

- Mas aqui na lista está croissant com fiambre...

- Mas esse fiambre é do croissant (desta vez fala já num tom conhecedor e de forma assertiva)

- Então não pode colocar o fiambre do croissant (atenção, não estamos a falar da Panninni e dos croissants congelados com o fiambre lá dentro, este fiambre era, obviamente, on the side) no pão?

- Bom (hesita outra vez e volta a abrir a boca em semi-espanto), mas o pão que temos é só aquele assim pequeno....

- (apontando para o pão de tosta que estava no prato do meu amigo) Não pode pôr o fiambre neste pão de tosta?

- Ah, talvez então, só se for assim. Vou ver.

Ora bem, lá veio a puta da sandes. No pão tostadinho, com um fiambre de aspecto maravilhoso.

O Jaime dá uma dentada e diz que não quer mais.

- O que é que se passa, Jaime? Não gostas?

- Mãe, este pão não é igual ao que eu comi antes de ir ver o jogo do Sporting com o Penafiel.

Carta de Amor a uma Barriga

2008-03-11T12:16:00.004Z

Barriga informe, do tamanho do mundo, toma bem conta de ti. Sítio mágico, redondinho, a vida és tu. Cresce, não deixes o mundo à espera. Talvez eu ainda não saiba, mas daqui a pouco - antes de ti - não havia nada. Anda barriga, a única coisa que o sol queima é o desgosto, barriga. Não tenhas medo do mar, basta respeito. Não te salves, não percas tempo com isso e nunca compres uma mesa de café em que não possas descansar os sapatos.
Se as tuas mãos forem brancas como as primeiras neves, poupa-lhes o negrume da espera. Trata de as oferecer por inteiro a quem vir em ti uma criança. Treina muito bem a memória, vais precisar de esquecer. Trata-me por tu. Curte música, gosta de coisas, abraça pessoas e anda com as costas direitas. Aprende a falar em silêncio, com o corpo.
Bem podes argumentar que se está bem no quentinho, o quanto à gente custa sair da cama pela manhã. Mas não me venhas dizer que os tempos estão maus. Lembra-te que todas as eras e todas as civilização se queixam de paraísos perdidos. Vão sempre dizer-te que dantes é que era, nem que vivas mil anos. Desconfia.
Não deixes que ninguém te trate como se fosse mais ou menos do que tu. Mais vale que te apaixones cedo pelos animais e que descubras depressa o mistério da natureza. Sabias que a alma dos cães é do tamanho das nossas? O universo ainda está todo por explicar, tens muito trabalho para fazer, anda. Ainda me vais explicar a teoria das cordas.
É que tu, barriga por enquanto lisa, ainda és tudo o que nós já não podemos ser. Toda tu és potência, possibilidade e hipótese. Se espirras constipas-nos. Toma o teu tempo, perde-te. Mas começa já a levantar cidades aí dentro. Mobila-te, vais precisar dos teus edifícios, dessa roupa interior. Principalmente no Inverno. Estuda meteorologia para perceberes que o mau tempo é uma coisa exterior. Imagina a chuva e bebe muita água.
Anda cá ver isto, barriga do coração, sê curiosa. Expande-te, descobre os limites das coisas, o instante em que deixam de ser o que são e começam a ser outras coisas. Interessa-te pelas conversas idiotas, interessa-te por tudo. Deslumbra-te, deixa-te enganar. Muda tudo e recomeça. Não deixes a melhor roupa para o dia seguinte, usa-a. Ousa, nunca se sabe.

Ninguém sabe o que é a vida, a não ser tu. Mas eu acho que a vida é um ponto de embraiagem gigante, impossível. As ciências deixaram outra vez de ser exactas, os principais mistérios continuam intactos. A gente precisa das crianças do futuro. A terra moral também é redonda. Levanta amarras, barriga!
Escolhe um Deus que não venha da culpa. Organiza as tuas forças e não deixes que as tuas defesas te ataquem. Joga muito à bola, prepara-te para as coisas. Cuida do teu sistema nervoso, treina a atenção. Aprende a nadar porque os náufragos precisam da carta de marinheiro. Inventa, tem cuidado com o infinito, mas não o leves a sério. Não nos leves a sério.
Pensa nas coisas e trata bem a tua mãe, que anda contigo ao colo, não faças peso. Quando entrares numa sala enche-a de luz. Se ainda levares as costas direitas vai ser mais fácil. Dá o peito, mas evita as balas. Todas as noites te lançarei feitiços ao umbigo, quando ainda não souberes o nome das coisas, apenas os sons, faz mais efeito. Farei promessas, hei-de pedir que gostes sempre de mim e que nunca me deixes. Não será a primeira vez, nem a última. Depois serás tu a encher-nos de magia. Vai valer a pena, barriga, manda-te ao mundo.

O tempo anda devagar, no início. Aproveita para deixar coisas feitas, por exemplo as línguas. Aprende a gostar de estudar, é bem melhor do que trabalhar. Considera a hipótese de rebentares na véspera de um feriado para teres noites de aniversário a vida toda. Havemos de te dar uma boa mesada para ofereceres flores às outras barrigas.
Mas, ó barriga, que sei eu? Tudo me parece também o contrário. Quero que cresças, hei-de querer que encolhas quando fores do meu tamanho. Não me ouças, barriga, anda só e depressa. Não quero que me salves, tens mais que fazer, mas faz de mim um homem e faz de ti um miúdo.

Luís Gouveia Monteiro, grávido do coração

4 anos

2008-03-10T09:56:00.000Z

Faz hoje quatro anos, o meu spider boy.

Gosta de: super-heróis, lançar teias de aranha, jogar à bola, fazer a flash interview, dizer cornfield e little blue tree, números, dias, semanas, meses, datas de aniversários, Ferrero Rocher, Faísca McQueen, Shrek, puzzles, conquilhas, histórias ao adormecer, Sérgio Godinho, violas, bateria, microfone, avaliar a comida como «Remy» ou «Linguini» consoante é boa ou má, dizer principalmente, cócegas, Miguel, António, tomar decisões, mexer no cabelo para adormecer, salsichas, almôndegas, puré, praia, barcos.

Não gosta de: provar comidas, batatas fritas, sopa com coisas, ser acordado, ir para o banho, beber da caneca, arrumar, assimetrias, camisas ou qualquer outra roupa com botões, dar beijos a desconhecidos, assoar o nariz, saltar partes de histórias, ler só uma história à noite, ir embora de casa do Miguel, não ir todos os dias brincar com o Miguel, mudanças.